我收拾好行囊，在那个阳光刺痛了双眼的夏天踏上了我所谓的大学时代。
四年后，我考上了中国传媒大学的研究生，再后来，我实现了多年的理想：做了一名口诛笔伐、针砭时弊的记者。
想着想着，脚步趟着雪不觉间踏入了家门。门还是那扇门，但明显的让岁月坍弛了朱漆，虫蛀了转枢。推门进入，熟悉的气息扑面而来，没错，是饺子馅的味道，当然，饺子，我的最爱。
母亲正在调饺子馅，韭菜猪肉的，最爱中的至爱。
“天冷吧，快去烤烤火。”母亲边掸去我身上的雪边说道。
父亲在修理电视机：“这电视最近经常不出人。”父亲向我解释道。
我坐在炉边烤火，看着母亲调馅。母亲将切碎的韭菜和猪肉拌在一起，撒上盐，浇上香油，搅拌均匀。
这个画面是如此的熟悉，从小不知道看过多少次。我喜欢吃饺子，母亲就不厌其烦的一次次和面调馅包饺子。这几年，我到过许多地方采访，各地名吃亦一一尝过，然而，身在天涯海角，还是最怀念母亲亲手包的饺子，母亲手中的饺子，像是具备了一种文化含义，已经不是通常意义上物质层面的饺子了，是一种爱，一种乡愁吧。
母亲每次调好馅，总会要我闻一闻，是咸了还是淡了。这饺子味正不正，全在这咸淡上了。母亲常说小孩子的鼻子灵，我为能接受这项光荣而艰巨的任务而骄傲。从小这就成了一种传统：母亲调馅，我伸长鼻子去闻。有人说我五官中鼻子特别好看，这好看的鼻子搭配在我的脸上真是可惜，他们不知道，这主要归功于从小的习惯，你每天伸长鼻子，也会变成匹诺曹。
我不知道这次母亲还会不会再让我闻，我近将而立之年，鼻子没有了当年的灵敏了。母亲的呼唤把沉浸在回忆里的我叫醒了：
“过来闻闻这馅怎么样？”
这么多年了母亲竟一点不变，还把我当小孩子。我不太乐意做这不符合我年龄的事情，随便说了句您自己闻吧。
“你过来闻一闻吧！”母亲又催了一句。
我有些不耐烦，坐那没动。
“你妈闻不到，”父亲这时说话了。我一脸茫然，“闻不到”是什么意思。
“你妈没有嗅觉。”父亲补充道。
那一刻，我恍如五雷轰顶，耳中雷声阵阵，轰鸣填填，又仿佛一支利箭洞穿了心脏。什么小孩子的鼻子灵，原来只是一个美丽的谎话。一个人闻不到是多么痛苦的一件事啊，她从来不知道姹紫嫣红的花朵是什么味道，不知道熬鸡汤时那飘荡的幽香，不知道雨后泥土的芬芳，不知道清晨的空气如何沁人肺腑，甚至不知道夏天厕所里呛人的氨水气。
而这样的不幸，就发生在我的母亲身上。
母亲闻不到？母亲闻不到？我竟然不知道，母亲竟然瞒了我三十年。啊，母亲啊！
我默默地起身，一步一步走向母亲，像是走向生命的真谛。
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每一个人成功的背后，都渗透着母亲的足迹。母爱，无言的爱，无以回报的爱。