他留着长长的头发,大大的胡子,整日的不着家。
若要寻他,就去绵绵的雨里,去火烧的花里,去萧瑟的风里,去安静的雪里。
他天天写诗,却没有一首给我。于是,我便央求他写一首予我。
诗里,我也成了一个诗人,或者应该说是一个写诗的人。
和他一起走过大街小巷,走过赤道北极,走过白天黑夜,走过医院和坟场。
每一次都变成了两首诗。
是我幻想自己是诗人的妻子,还是幻想自己才是孤独的诗人?
他留着长长的头发,大大的胡子,整日的不着家。
若要寻他,就去绵绵的雨里,去火烧的花里,去萧瑟的风里,去安静的雪里。
他天天写诗,却没有一首给我。于是,我便央求他写一首予我。
诗里,我也成了一个诗人,或者应该说是一个写诗的人。
和他一起走过大街小巷,走过赤道北极,走过白天黑夜,走过医院和坟场。
每一次都变成了两首诗。
是我幻想自己是诗人的妻子,还是幻想自己才是孤独的诗人?