书读的多了，文章也看了不少，故事情节里的人物时常会在脑海里浮现，和自己重叠，然后觉得自己也是有故事的人了。有种不说不快的感觉，于是尝试着写自己的书，可是每次提笔的时候都无从下手，原来我没有属于自己的故事。
那些零碎的记忆和惨淡的时光，也许有不少事可以赚些读者的眼球，只是不愿意去触动那根弦——回忆有时需要很大的勇气。身边有很多人或事可以作为素材，可是没有那种感觉，因为我不是主角。别人的故事还是让他们自己写比较合适，冷暖自知。
写自己的书不必在乎读者会怎样去评价，就把最真实的感受写出来好了。没有读者更好，我们要的不是吧自己的伤疤拿出来炫耀，而是正视自己，如果连这勇气都没有的话，前面的路还怎么走？
一直以来，总觉得文学的东西应有一层唯美的外衣，有深远的意境，应该写得荡气回肠，抑扬顿挫。可是自己提起笔苦思冥想时，发现那是多么可笑。文笔好的文章你会看么，会吧，可是有什么意义，感叹一下罢了。文学的价值不在于得到了多少读者的认同，而是到底包含了多少自己，有多少人的影子。别人的书，读不懂也读不完，更容不下我们的心，只有自己的书才可以安放自己的灵魂。
