我不知道此时的北京算是什么季节，与家乡的严寒相比，显得过于温暖，而弥漫在这个城市各个角落的灰白又丝毫没有春天的生机，所以，我竟不知道自己身处什么样的季节。
此时的北京就像是鲁迅先生一样，孤寂、深沉而又不时显露出内心巨大的热情。青白色的天空挂在灰秃秃的树干上，灰白的马路、灰白的行人，灰白的空气。空气是一种清爽澄澈的，然而此时的风又是害人的，吹乱女孩的披肩长发，吹疼中年妇人饱经沧桑的皮肤。不多的人面目狰狞的把一切能藏到灰白色衣服里的身体都藏起来，独自穿梭在这个繁华的城市里，好似就是这风阻碍了人们的交流，阻碍了人们欣赏这城市繁华的机会。因此，大概此时的清爽澄澈好似变成了一种让人不痛不痒的沉郁，把人们心底的热情包裹的严严实实，恐怕它迫害了这季节的纯净，也许只有在太阳落下，黑夜凭借它强大的力量将这一切的灰白掩盖，华灯将这个城市的繁华暴露时，才能感受到一丝热情，然而外面的风却还是冷的，冷的让人迈不开步伐。
然而就是这样的季节，这样的地点，却是我应该热爱的地方。尽管我没有阔别家乡多久，但我已看见了未来的我，像鲁迅一样的我，闰土不再是我心中天真烂漫的闰土，鲁镇不再是我儿时在院中玩雪的家乡，儿时的伙伴早已开始了新的生活，而我早已错失了他们生活中长久的点滴，故乡那缓慢的变化，在我眼中也早已变成惊讶，渐渐不再见证故乡的成长，故乡只能是我记忆中的熟悉的温馨的家。有时候我已经不再属于它。然而拥有这样季节的城市却逐渐在我的脑海中蔓延，我逐渐熟悉周围的建筑，逐渐熟悉这里的灰白色的道路，逐渐熟悉这样我不习惯的季节，即使在故乡还时常想起这里的温暖。然而，毕竟这里不是我的家，心里的某个角落让我清醒的意识到，这里不是我的家，空闲时我要急匆匆的挤在流动的人群中奔向另一个城市，那里才是可以休息的地方，总归这里的深沉不属于我。那么，我究竟属于哪里呢？我竟不知道自己属于哪里，更不知道将要去往哪里。
然而将来无论走向哪里似乎都不能将这里的灰白忘掉，或许是重新习惯一个新的季节，或许继续在这里熟悉着不属于我的季节又或是重新熟悉那个我本来熟悉它像熟悉呼吸一样的城市，然而不管在哪里，记忆都不再完整，轨迹都不再完整，只希望将来可以守着一个房子，一个家，一个城市，暮年时拥有关于一座城市的一段完整的记忆。但愿如此吧。
