天气日渐寒冷了，拈指一算差不多到冬至了。昨夜的一场西北风，应该是吹开了腊月的掩门吧。
独自游漫在校园的荷池畔上，淋浴着晨露所散射的阳光，贪婪地吮吸着点点润心的温暖，希望着寻找到一种充盈的感觉——拥有。
南国的草木，从不会凋剩下干枝，从不会畏缩起叶绿。看那畔上的紫荆，依然招展开硕厚的叶，依然绽放开灿烂的花。紫荆的香，驾着轻风将蜂儿钩钓；驾着轻风与柳条儿婀娜翩舞；驾着轻风浅吻青草，轻拭娇阳。但，却不能令荷搪泛起半点涟漪，就像我的心一样``````为什么呢？死了吧！
荷搪，如砚石一块，上面星星缀点的，应该是荷叶吧。看起来，即使是江南上最巧的手，最灵慧的心也难以绣织这荷搪一般的麻纺吧：莲蓬干瘪着，灰着脸，垂着头就像钉死在十字架上的异教徒；那荷叶或残缺剩骨径，或揭反半浸着，就像菌落一样叫人不禁发毛。这样的莲，一丈一聚，一尺一堆，沉沉的镶在这砚石上。
这荷塘的光景不禁令我想起学者闻一多的《死水》一文：“这是一沟绝望的死水，清风吹不起半点漪沦。”也许，这荷塘与那“死水”的相貌八九不离十吧。
凌厉的晨寒如冰锥，锐割着死寂的荷塘，锐割着我的心``````我不禁痴痴地发笑，痴笑起心中莫名的尴尬。想想，那出淤泥而不染的圣灵现在是何境地呢？那《江南曲》上的田田相连又落得怎个憔悴呢？那莲赋中的妖童媛女又将如何荡舟浅笑呢？那一代代的骚人啊，当你们置于我现当的境地，你们还能用墨痕修饰这一切吗？嘻，褪色的荷塘，或许再也勾不起周敦颐的思絮；或许再也听不到朱自清的感慨。但，却能激起我心中的笛膜，为荷塘而奏鸣。声，呜呜然，泣诉着悲愤。
那淤泥死死地裹着，慢慢沉淀，沉淀。直至将这片荷塘构成了向井和野田这两名将校亲手所掘的土坑那样，活活埋杀掉一切生灵——就这样，清风吻别过荷塘上最后一滴清澈的泪珠，然后，狂啕成寒凌，敲击着这片殆亡的荷塘。
清风只晓望荷塘能有所反应，或许就是一圈漪沦罢了。但，清风只是一昧敲打、敲打、敲打。最后，清风放弃了，她断定，荷塘已经死去了``````她只好掌弄一下紫荆，显然，紫荆们还能为她舞上一段``````开心了，清风就成温暖的手，亲抚着所谓的生机；开心了，清风就成笑弯了的眼，醉观着斑斓。但，芝麻般的眼睛又怎么能看到，荷塘上，在翻滚的淤泥正嗤嗤发笑呢？
我不由地合十双手，用力地呵气，因为太冷了，这风太冷了，这塘淤泥太冷了！虽然明媚的琉璃光早已溢出，倾泻满大地，但是这荷塘早已经不再能吮吸温暖了，我的心也难已得到温暖了。笛声如怨如慕，只因为找到了共鸣。
思绪的沙漏满了，猛然想到了时间已白发了三载。轻轻地整一整衣领，走去。不必再冷下去了，我十分庆幸，能有一个屋檐挡一下风。至于这荷塘，我能听到，莲子正在被孕育，吐出的气泡，扬起一圈浅浅的漪沦。
