每日漂泊，马不停蹄的翻山越岭，徐徐而进的翅膀，轻卷轻舒的心。
——虔诚的献给爱过的云
夜里难眠，辗转反侧，朦胧的影幕中出现的都是你忧郁的双眼，看似逢场作戏暧昧的微笑。
还有那芊芊玉指在我面前挥动，像是一串串水波荡漾开来。
起身，正坐窗前，袅袅暗红烟丝，左右摇曳。青黑色的夜空没有明月星稀的美景，微弱银色的光镀在黑色的云的周围，清晰的一点点向东南飘去。
不过是模仿着你的身影，却让我觉得有了你的思绪。看着那些易碎的云，仿佛远离了伪装的你。
我的云。我的云……
记得五年前夏雨倾盆的时候，你和很多人貌合神离的坐在一列你也不知道开往哪里的列车，正在为着下一站，做着最后准备。那时的你，觉得这个世界也就是如此大小。从校园的一侧到城市的另一端。遣远的列车似乎永远没有停歇的时候。
你把双手紧抱再胸前，站在楼顶仰望那些不断变化表情的云，怀念着小时候盘旋在空中的鸟，跟着你一起奔跑的他们，路过的几处麦田和些许工厂，看不清那些近在咫尺的记忆。你想着年幼时拿着硬币去买心爱的文具，不断错过的火车和那些选择不要的幸福，想轻轻的抚摸童年里的他微笑的脸庞。
因为那时，你，很真，很自由。
你不会担心将来有多远，不会轻易的去想未来有多么辛苦，让你能开心的东西都很简单，一些些别人的微笑，一个本子，一枚铜戒指。不会苦恼，这个世界大的让人难以接受，你更不会知道是因为自己的无能为力。会有那么一个自以为可以坚持很久的梦想，你却从来不担心会在未来的某一刻会支离破碎。不会去想将来谁是谁的新娘，谁会给谁温柔的脸庞，谁会出现在谁的青春里，然后一去不复返的消失。
如此的固执。
当你看过所有故事的结局大致若此的时候，心里突然有一个很干净的东西，碎了。如此看来，你走过的每一条路都是在轮回，重复着别人的故事，写着自己的结局。或许肮脏或纯净的灰白相间。每一张白纸上留下你自己的涂鸦都是如此独特，开始，就一定会有结束。
有人倾诉，认真活着的人，会很苦。
也有人说，蹉跎日月的人，却最能体会人生的无助。
于是，在六月流火里，云变成了那些压抑的堆砌，混沌不清的愤怒，盲目的追寻自己的将来，充满了大堆大堆的希望和爱。碎的时候，雨下的暴怒不堪……
记得三年前的秋天，叶子落得很殷实，飘飘洒洒的好不凄凉。
秋末，那些思绪变成了若隐若现的云雾，消散在你看不到的夜空，留下稀疏的月晕和星光的闪烁。
之后，你就很少的观望那些看不到的地方，因为你知道他就在那里，不会走远，也静静的看着你的怀恋。
家里有人老去了，一瞬间，你似乎也老了很多，本来开朗的心，却从没有认真的思考他对你有多么重要，却从没有体味过生和死的界限，那种仿佛梦境一样的表情，哭笑不得，却辛酸的压抑。眼泪夺眶欲出。曾经，你以为他永远不会离开你，可是没有人告诉你永远是不远的伪装。时间总不给人一个休息的机会，时常在你睡梦中悄声的拨动你的皱纹。
你看不懂那些瞬息万变的云，你埋怨沧海桑田和白驹过隙其实都是一瞬间，你埋怨天长地久和海枯石烂都不过是时间编织的谎言。那些云啊，轻描淡写的就骗过了你的眼睛，你觉得人好矛盾的活着，很轻浮的死去。活着再过潇洒的拂袖红尘，若干年以后还是会被人忘记。没有人给你解释许许多多为什么。每个人都仿佛很充实的忙碌的不可开交。
然后你大彻大悟的逃课，昏天暗地的沉沦。像是再等待自己的黎明一样的沉浸在黑暗当中，你寻找这一只手，去从仓促不复之中将你拉出现实。
你害怕那些大哲学家给你讲感性的缺陷，只是深深的懂得理性的残酷，那些绝对的公平潜藏的刀刃，每一寸都可怕的难以逾越。
斗转星移，你静静的徘徊于嘈杂的摇滚和伤感的情歌之间，用键盘掩埋自己苍白的脸庞，瘦弱的臂膀，支撑着行尸一样的日子。你偶尔会去想象你过去穿过的格子衬衣，粉红公主裙，大大的太阳镜，干净爽朗的长发，在明媚的某一天，蓝色的天幕之下，自由的摇摆华尔兹。融洽了多少自由的高雅，只是那种深深低头的难过，发现眼前还是那双卑微的脚，仍旧一步一步的谱写自己的路，高傲荡然无存……
